半个月。

整整半个月的日子。

陆青盘腿坐在粗糙的树排上。

四个膀大腰圆的土著汉子。一人扛着木排的一角。

走在坑坑洼洼的红土荒原上。

头顶的日头毒辣得很。红土地烫得能煎熟死肉。

四个抬排子的土著，后背早就褪了一层硬皮。木棍在肩膀上压出紫红色的血槽。

没人叫唤。没人停脚。

走在最前头的乌木，肩上死死扛着那面沾满黑泥的破麻布旗。

陆青试过下地自己走。

就在三天前。他瞧着这帮土著累得快吐血了。刚撑着树排要往下跳。

就伸出去一条腿。

周围几十个光膀子的土著。呼啦啦倒倒一大片。

脑门往死里往石头上磕。邦邦响。

乌木扑在最前面。

喉咙里全是惊恐到极点的哀嚎。

陆青看不懂。脑子成了一锅浆糊。

他在红山深处活了三十年。这辈子见过的野人，全是那些涂着白泥巴、扯开活人喉管喝血的畜生。

眼前这帮土著，没涂白泥。

偏偏把他当成神仙祖宗一样供着。比供亲爹还小心。

每天日落扎营。乌木会抱跑出几里地打来最清的泉水。在刺林子里摘来最大最红的浆果。

走到陆青跟前。双膝跪地。两只手捧着水举过头顶。

陆青不接。他们几十号人就在那跪到天亮。连口水都不敢喝。

这是一种刻进骨头缝里的病态畏服。

陆青坐在晃荡的树排上。

怕我？

这帮连吃人野狗都不怕的生番。怕的根本不是我。

他们怕的是我这头上的发髻。

怕的是我这身汉人的长相。

陆青喉结来回滚了两下。

故国。神州。

海的另一头。到底变成什么样了？

当年崖山海战。十万大宋军民跳了海。没跳的残兵败将，驾着破船逃到这吃人的荒岛。

一百一十二年。

几代人死在这儿。老祖宗的坟坑填满了一个又一个。

现在呢？缓过劲来了？打赢了？

赵家的官家是不是又端端正正坐在临安的龙椅上了？

那帮开着大船跨海而来的人。到底带了多凶的兵。能把这片吃人的荒地，训得像条哈巴狗？

陆青不敢往下想。

他怕这是自己饿急了眼。临死前做的一场白日梦。

前方的地势开始往上走。

队伍顺着一道极高的红土斜坡往上爬。

风向变了。

陆青坐在粗糙的树排上，鼻孔一抽。

不再是干涩的沙尘味。

风里裹着一股极呛鼻的怪味。

焦炭。硫磺。滚烫的生铁锈气。

崖山城里那个早就断了火的老铁匠铺，就是这个味。

陆青的手指收紧，攥住卷刃的环首刀。

声音也过来了。

不是风叫。是极其低沉、连成一大片的轰鸣。

哐！哐！哐！

千百把铁锤，没命往下砸。震得脚底的树排都在发颤。

抬排子的四个土著脚下发狠。直接顶着木棍冲上坡顶。

走在最前头的乌木，扯破嗓门大吼：“到了！到了！”

陆青视线越过坡顶那块大青石。

呼吸不由自主的屏住。

底下是一个大得看不到边的河谷。

整个河谷被硬生生扒开。密密麻麻全是人。

黑压压一片。全是红山土著。好几万。

背着大箩筐。抡着生铁镐头。在红土地里没命往下挖。

更远处的平坦空地上。

几十座砖石炉子直接捅向半空。比崖山城的城门楼还高出一大截。

大火烧得通红。黑烟遮死小半边天。

红彤彤的铁水，顺着泥沟往下流。

崖山城里打铁，是一个破得漏风的黄泥炉，三个汉子轮流拉风箱，一天出不了一斤铁。

底下这是什么东西？

陆青从树排上弹了起来。双脚砸实红土。膝盖发软。

两只手扒住地面碎石，半个身子探出坡顶断崖。

可炉子不是让他发疯的东西。

他的视线硬生生拔高。越过铁水。越过矿场。

钉在几十里外那一大片连成铁桶的兵营上。

连营三十里。

小腿粗的树干绑成黑色拒马，一层套一层。

一排一排的兵卒。纯黑色精钢板甲。手里倒提一丈长的铁枪。

在营地外头走动。一堵堵会走的铁墙。

头盔反光。枪尖如林。

正中间。

一根几丈高的粗木杆直冲云霄。

上头挂着一面大纛。红底黑字。

大风刮来。旗面扯得崩直。

两个字并在一块。

左边日。

右边月。

明。

大纛底下，成千上万面小旗顺着拒马阵迎风扑腾。

“明……”

陆青的嘴张到最大。

“不是大宋……”

改朝换代了。

神州换了主子。

陆青两手死攥碎石。浑浊的热水不受控制地往外滚。

可他看见了底下那些兵。

那些黑甲铁墙里的人——没刮秃脑门，没留金钱鼠尾，没穿野兽皮。

脑袋上端端正正扎着发髻。

里衣全是交领。全是右衽。

汉家衣冠。

天下没落到鞑子手里。

汉人自己坐了江山。

华夏的命根子，没跟着十万军民断在崖山海底。

陆青两拳疯狂捶打红土坡。

他把脏脸埋进烂泥。喉咙底下发出一声死嚎。